Cine Crítica: Buenos Aires Viceversa

OK. Los entiendo. Están en sus casas Furiosos (como yo) o aburridos, o cleptómanos o decepcionados o desahuciados, o lo que mierda sea. Buenísimo. Ajústense sus pelucas porque voy a recomendarles la mejor (quiero que quede bien en claro: LA MEJOR) película que ha dado el argento país. Una película tan, pero tan FURIOSA que a veces hasta a mí, el amo incondicional de la Furia y Rabiosidades Afines, me impuso respeto. Así que imagínense.



La película se llama Buenos Aires Viceversa. Es una película que retrata la neurosis, los sueños destrozados, la decadencia, la desidia, el abandono, en fin, todo lo que realmente sucede en el mundo y que los mediocres pretender esconder bajo la alfombra. El director, Alejandro Agreste, te demuestra no sólo quién carajo manda si no también dónde carajo estamos parados. Crea, a base de historias sencillas y personajes de todos los días, un perfecto mosaico del absurdo total en el que estamos sumergidos. Es como una montaña rusa tercermundista, en donde las cosas en vez de emocionar te golpean en la mandíbula con Furia. En serio, miren que no me impresiono fácilmente y menos con el cine, pero esta película… ufff…. Bulle la Furia dentro mío al no poder darle el calificativo que merece.

Los técnicos electrónicos, yendo a última hora de la noche a arreglar algo a lo de una supuesta clienta. Como buena histérica, la clienta los invita para que haya fiesta pero después no le da la nafta. Típico de histérica.

OK. Vamos por partes. Por un lado está la piba esta (Vera Fogwill), una de las principales. Huérfana. Hace lo que puede para sobrevivir. Es la misma mina que dirige y protagoniza Las Mantenidas Sin Sueños, otro excelente exponente de la filmografía vernácula. Bueno, la piba ésta me encanta. Sale con un langa (Fernán Mirás) que tiene toda la plata y cuya mayor preocupación en el mundo es que sus padres se van de viaje y le dejan a cargo cuidar de una tortuga. La piba me encanta, es el prototipo de casi-histérica pero que te cae bien. Una piba sencilla, bien de barrio que se pasa media película en bolas y que esta bárbara.

Mirta Busnelli frente a su Televisor-Exmarido.

Por otro lado, el técnico electrónico. Tipo de mediana edad, tiene un tallercito donde repara televisores junto a un empleado (el empleado es un croto antisocial que vive solo y esta harto de su propia vida) y que busca alguna mina que le bola para no terminar viejo y solo como casi todos.


También aparece la veterana ésta, Mirta Busnelli, quien está un poco loca y conversa con su televisor cuando aparece su ex marido, el presentador del noticiero. Esta tan loca que incluso prepara comida para ella y para el exmarido, y le acerca el plato a la pantalla del televisor para que pueda comer.

Vera Fogwill demostrando que es una actriz comprometida con su arte; y también demostrando sus atributos. Bravísimo. El otro es Fernán Mirás, el boludazo del novio.

Después mil más. El pibe joven que atiende un telo para ganarse unos mangos y descubre que su tío el piola es en realidad un hijo de puta (otro mas al que le hicieron el cuento del tío); el hijo del gordo Casero, que hace de un pibe de la calle, una gorda de mierda pelirroja a la que odie con toda la Furia pero que por suerte aparece poco (el director la habrá odiado tanto como yo), un boxeador joven pero fracasado que intenta aún llegar a algo, una pareja de ciegos, el viejo canchero y con noche que le da consejos sobre mujeres al técnico electrónico y que opina que “los jóvenes de hoy son todos putos, machos éramos los de antes” (cosa de la que nadie en su sano juicio dudaría, incluso yo siendo joven tengo que admitir la realidad) y, en fin, todos los personajes que configuran este circo imposible que ha dado en llamarse Buenos Aires Viceversa.

Fernán Mirás y un "amigo", fumando dentro de la cama solar. Esto va a terminar mal. Y no me refiero a la cama solar precisamente.

Ahora, ¿qué tiene en común todos los personajes? Están en la lona. No, mejor que eso: están debajo de la lona. Están arruinados más allá de cualquier salvación, viven porque el aire es gratis y porque… la verdad ni yo se bien porqué carajo siguen viviendo. Por inercia, supongo. Como todos nosotros, bah. La vida es barata, el amor es caro, la gente pierde su rumbo (o bien nunca lo tuvo), los sueños estallan como Hiroshima, billetera mata galán, la visión DISTORSIONADA de la realidad con que los medios alimentan a la gente, todo eso está, todo eso y más todavía, la corrupción, la atrocidad, todo, todo pero todo esta en la maldita película que les recomiendo; película que no hace otra cosa que retratar la jodida ciudad.

El ayudante del técnico electrónico, en su miseria. Pasando las tardes tomando mate solo en su casa desordenada. Impactante.

Y la ciudad sigue ahí, impávida. Ciudad de mierda, date cuenta de las cosas. Sos el Imperio Infinito, el impasible guardián que contempla las vidas pasar como quien ve las moscas morir, sos la desgracia, la locura, la pobreza, la absoluta vacuidad de mil vidas, de un millón de vidas generadas al azar; sos el caos, la depravación, las cloacas, ese obelisco gigante (debajo de donde Sabato sabia –SABIA- que, entre otras cosas, se oculta una estatua negra gigantesca y precolombina), el pus, tranqueras, ese pelo revuelto de un domingo a la mañana en cualquier telo, la música de esas radios de mierda, el taxi anónimo, calor, puchos & café, un whisky, ¿con hielo?, no, puro por favor; gris, sos la televisión, el presidente de mierda y sus ministros de mierda, sos las gorras y los bastones, sos las plazas, esos pechos enormes que quieren escapar del escote, sos la calesita, el maldito cemento, el arbol, los pibes chorros y mil almas obliteradas; sos la cámara de recarga de un Furioso Revolver Infinito que dispara, dispara, dispara, Bang, Bang, Bang; y no se cansa nunca, nunca jamás, porque es un motor arcaico, construido por manos bien intencionadas pero perecederas, y entonces el Motor-Revolver se alza, una y otra y otra vez (¡Gigantesco!) y dispara contra todo, contra todos, contra el maldito jodido puñetero mundo. Y el fuego, el humo, las detonaciones, los casquillos, la Furia, por sobre todo la FURIA que siempre está, latente, adentro tuyo. Y el colapso, claro, el colapso diario, el estallido constante, la caída repetida mil veces. Todo eso es la ciudad, la ciudad que vive, respira, carraspea, vomita, menstrua y escupe como un gigantesco golem impulsado a vapor, que cruje, tiembla y se retuerce en su propia ignominia, que se autodestruye cada día y se vuelve a reconstruir (rápidamente) al siguiente.


Ésa es más o menos la sensación que te deja el film. Una película de la puta madre. Hacéme caso, largá lo que estés haciendo y conseguíte esta película. Posta no te lo digo más, conseguila ya, es ahora o nunca. Después me lo vas a agradecer.


Creo que si el gran maestro universal Bukowski viviera, elegiría a ésta como su película favorita. Es más, estoy tan seguro que lo haría que urdiré un estrambótico plan que involucra umbandismo y rituales paganos para volverlo a la vida, un par de horas al menos, y mostrarle esta película. Voy a poner manos a la obra.